image de mirroir

En face dans le miroir il y a une étrangère qui me regarde avec insistance chaque fois je passe y devant. On se connait pas réellement et je cherche en elle une réponse, une indice qui pourra me montrer ce qu'elle attend....C'est curieux son visage...il reste peu transformé malgré le temps passant... ses yeux pénétrants touchent mon âme puis elle pousse une sourire doucement, avec hésitation. Aura-t-elle la volonté me dire quelque chose ? Pour l'instant on reste silencieusement se regardant. Je remarque qu'elle dégage, ce jour, un courant apaisant à travers son regard, mais on reste dans l'apparence des sens. En s'approchant l'hésitation au premier vu remonte en agitation de son attente de s'assimiler. Cela fait longtemps son existence reste capturé derrière cet écran, on dira un temps indéfini. Il ne la faut qu'un signe, mais loin d'arriver la réponse n'était pas ce que je souhaitais, et à elle je me sentais pas capable la donner une affirmation ou d'autre. Mes mots feraient qu'un écho dans l'éther, une monologue à un reflet, image et son. Certains nous voient jamais. La phénomène d'écran s'appliquerait à moi comme elle. Pour l'instant, séparées par cette plane de verre nous restons deux parties divisées entre corps et reflet... J'avoue de ne comprendre pas ce reflet, si c'est vraiment moi, si c'est réel ou non, si c'est vraiment l'image que les autres voir. L'image m'apparaît décalé à quoi je ressens. Je ne m'imagine pas comme elle ressemble. En sortant je voit elle remet beaucoup de succès en ma faveur en attirant les regards qui font éloge, mais je me demande à quoi ça sert comme la partie de moi reste éclipsée par le désire d'une image. De forger une personnalité devient tortueuse quand on s'exige une perfection excéder cette discrimination entre image et soi. On dira le rôle est reversé, je reprend sa place derrière l'écran, sans parole qui compte.

Reticence à l'éveille

Tu m'avais donné un regard en partant comme c'était le dernier. Ce matin ci, la vide s'est installé avant d'envahir les instants perdus aux projets nous occupant toute la semaine. Je me rappelais à quel point je détestais l'influence pesant de la vie quotidienne aux histoires de l'amour, se forçant cet abandonnement de l'un à l'autre, de vue et de cœur. La soirée imminente jetant son ombre, obscurément sur notre chemin, serait la preuve de notre écart et tes autres réalisations secrets pour cette soirée dont j'étais privé. Tu retournerais à ces sources explorer les possibilités avec les autres où il n'aura pas ce décalage comme on avait entre nous, manquant le courage me dire directement. C'était le moyen pour toi de mettre tout en évidence. L'ouverture d'esprit n'était pas impliqué dans les deux sens. A ton avis, au lieu de partager nos moment dans nos entourages respectives, il faut se cacher en attendant, un pas derrière, en prévoyant le relation n'avancera pas... Quinze jours vont couler à une durée d'un mois ou deux avant que tu me regarderais, à peine, comme quelqu'un qui comptait pour toi.... et jusqu'à ce moment de révélation courageuse sur ton part j'étais sensé rester invisible sans de contester les interdictions, comme ci mon existence n'avait aucune importance... Oui le début de la fin, mesure de limiter les avances au cœur... pour que tu puisse tenir tes mémoires des amours précédentes et exercer les épreuves dont tu n'étais pas prêt supporter toi-même. J'ai retourné a tes caresses et tes embrasses dans lesquelles j'avais baignée en ardeur tout au long les nuits ensemble sans de comprendre ta réticence à l'éveille.

Transformation

Could I transform this wasteland anew into an obect worthy of admiration.. a work of art, a symbol of creation, to make something of the traces beyond disposal, morbid in essence, toxic in deed.  The drop of ink sat heavy in my half filled glass, memories stirring behind the shadows. Pen poised motionless the cue to speak never came. I didn't want it to. What made a worm want to become a butterfly anyway ? It was safer in the ground. Yet, the remnants  left by time were gaining on me, its markings lined my pages with offerings, incomplete. How does one draw out the ruse of their own demise ? The night spoke in undertones hushed by the freefall of snowflakes in pirhouette. I was reminded of the old adage 'everything comes in cycles'. Perhaps this new snowfall would bring the winds of change.

Existence

Life's cycle knows the value of recycling, nothing is wasted. My wasteland, a mere insignificant outpost, my fragmented soul snowflakes on a winter night. Little reassurance lies in the fact that at some point nature may find a use for our physical remains,  returning them to whence we came, as dust returning to the earth. Despite life's conflicts and afflictions, aspirations and disappointments, that this end could somehow validate our existence as a fruit for the earth to kinder. What of the essence of my conscious being that remained yet to be proven to humanity. What promise did humanity have in store when all was said and done ? Better we do it for ourselves, for the joy of the act itself, but without recognition the act was incomplete. I was at odds to invest knowing the miserable plight of creative spirits who over centuries contributed to the brilliance of our cultural civilisation without return. On the other hand Mother Nature demanded the simplist of accomplishments, to live, reproduce and to die. Being human seemed to complicate this physical destiny, for some of us who seeked more than to fulfill this simple design shared by other species in the animal kingdom, wise enough to accept in the full merit of happiness.
 My conflicts in this broader context were no more than manifestations of my experiences, the distraction of the ruse. While their effect on the long phase of my life had very little influence on my natural outcome the tremor was immediate and forthwith at times in destablising shocks. Impressions, emotional pitfalls, expressed and reclaimed we take our falls and failings, sometimes alone, sometimes unwilling to resurface pervaded by fears. Trusting in others the virtue of forgiveness and forgetfulness keep us linked to those we shouldn't be.
Time was being compressed, I was weary. In silenced abandon to the wayside I surveyed each step taken, unable to identify where I was, the path lay before me longwinding without beginning or end. I had neither the urge to go forward nor back. Nothing seemed to count anymore. The exterior human world preyed on my confidence. I had been too optimistic, too ready to believe, my kindness a failing, only to discover  a world more unforgiving than nature herself. My presence was to be capitalised but not quantified. To exist without proof was not enough. Without proving the worthiness of our existence we are of no more value to this society than a dead worm that didn't get to be a butterfly. Without the acceptable props we have no place. Such is the inhumain side of being human in a civilised world.